Окно, стол и кресло, да шкаф, полный книг.
Вся жизнь пронесётся моя словно миг.
В заточении стен квартиры родной
По собственной воле живу. Но чужой
Я в этом унылом и пыльном "дворце".
Одиночества чувство сковало сердце.
Ухожу снова в мысли - побег от себя,
От дел и забот. В голове кутерьма.
Потолок чисто бел. Навевает хандру.
Часто мысли мелькают, что скоро умру.
Нежелание жить, нежеланье творить,
Нежелание двигаться и говорить.
Нежелание действий, недействий желанье...
Только жалость к себе требует подаянья.
В комок сжавшись лежу, утыкаясь в колени
Лбом, и тихо шепчу. Так проходят недели.
За окном снег и холод. За столом сижу я.
В кресле книги и плед. В другом граде друзья.
В заточении... В жалкой юдоли стен
Провожу время жизни, трансформируясь в тень.
Безразличье. Скучаю вдалеке от любви.
Книги? Любовь не заменят они.
В окно грустно гляжу. И считаю снежинки.
А в душе всё растут помрачений личинки.
В заточении стен с ума сходит мой ум.
В заточении стен заточенье злых дум.
За столом сижу я. На столе черновик.
Моих мыслей материальный двойник.
В одиночестве жить по болезни вине...
Главное - не пропасть в своей собственной тьме.
Сяду в думах за стол и в окно погляжу,
Возьму чистый листок, другу стих напишу.
26.03.2017