Смотрят заколоченные двери
С прищуром немых замочных скважин.
Холодно,под свитером потею.
И не пьян совсем,ни грамма даже.
Серых будней торба за плечами.
В небе вместо солнца мутный сплин.
И тоска с обидой якорями,
Бьются в отражении витрин.
Ладно и по-доброму мир скроен.
Только как найти к нему пути?
Звонари,бросаясь с колоколен,
Этот мир пытаются спасти.