Красные ягоды на снегу,
запах мойвы в рыбном порту,
магазин "Альбатрос" и боны пачками
и валютчики с ломкими пальчиками,
серые шеренги к проходным в порт
и гудки кораблей уходящих почти на год.
По утреннему городу топот ног,
розовощёких курсантов, мальчиков,
в чёрных шинелях с нашивками,
на груди с тельняшками синими.
Звенят в морозном воздухе
их голоса молодые и сильные,
как ветры врываются в паруса бушприта,
спешат они в училище, на улице лейтенанта Шмидта,
к дубовой двери с якорями старинными,
забытыми в Вест-Индии одноногим Джоном Сильвером,
как будто бы с пиратского фрегата "Walrus",
легендарного капитана Флинта.
За окнами у мальчишек рыбный порт,
он машет им стрелами башенных кранов
и пароходов гудками зовёт,
- На вахту!
Мальчишки грезят о заморских странах,
о белых штанах и островах дальних.
Им кажется их заждались капитаны,
в своих БМРТ ржавых и старых,
облепленных слоем ракушек морских,
причаленных к кнехтам у пирсов своих.
А те корабли в душе тоже романтики,
сгрудились в бухте как стадо слонов,
уставших в пустынях Атлантики
и в северных водах, арктических льдов,
снится им жаркая Африка.
Трутся они в полудрёме
бортом о борт у причала,
пробуют килем тёплый Гольфстрим
и ждут своих капитанов.