Оставив мутное стекло аэропорту,
ныряю в сумрачный поток где рвёт аорту,
врезаясь в тело подземелья, электричка.
Привычка больше, чем любовь, она статичней.
Чужая женщина в окне, трава - чужая,
я каждый год сюда стремлюсь и приезжаю,
и пью поток машин, и лиц в толпе сто/личной,
где старт ни низок, ни высок и обез/личен.
Тут ходят тётки за окном - родные тётки
и дождь гуляет за стеклом, и бьёт чечётку.
Мне помнить это ни к чему, так - ностальгия
всему виной, когда встаю ни с той ноги я.