У Арбата сладковатый запах.
Он насквозь прокурен и не спит
Даже тёмной ночью; в цепких лапах
Колокольчик не один звенит.
Он живёт и дышит вместе с нами,
И на тротуаре звёздной пыли слой
Кружится под нашими ногами,
Крылья отрастив нам за спиной.
У Арбата мыслей нет - одни амбиции
И желания, что скрыты пеленою.
У людей не чувства - интуиции
Празднество, приправленное кровью.
Сладострастных мыслей порождение,
Гроб, в котором лишь цветы — не мрак.
И в ушах не Моцарт — «Наваждение»,
Что таит по первости пустяк.
У Арбата нет таких понятий
Он, по сути, множеству дороже.
На Арбате музыкант играет
И рождает холодок по коже.
Ах, Арбат, как можешь ты так скоро
Подпускать людей к себе так близко.
На твоём предплечье - чёрный ворон,
Что кружит перед дождём так низко.
Быть тебе, Арбат, не предвкушением,
Беспорядка детищем не быть.
Я прошу, Арбат, стань человечнее
С теми, кто решил тебя забыть.