Ушел поэт, ревнивец и бунтарь,
Он отдыхает, вы его не троньте,
Лишь только маузера матовая сталь,
Блеснет победой на его любовном фронте.
Распластанное тело,на груди,
Кровавым солнцем заалеет рана,
Он знал, что только это впереди,
Он облака достал из всех карманов.
Он ненавидел рябчиковый быт,
С печалью пронося весь груз обмана,
Он вами не однажды был убит,
В груди его давно свербила рана.
Ведь ради вас он небо подпирал,
Своими исполинскими плечами,
И лишь для вас любовь он воспевал,
Горячими, как кровь его стихами.
Он среди жалких, тлеющих костров,
Был маяком на вашем горизонте,
Он правил не терпел, не знал оков,
Попутчиком не слыл, уж не трезвоньте!
Любовью к женщинам он был порабощен,
Чего греха таить, их было много,
Но лишь одной он пьян был и казнен,
И выстрелом закрыл себе дорогу.
Ушел поэт, завесьте зеркала
И помолчите хоть минуту люди,
Какая к черту горькая судьба,
Другого Маяковского не будет!..