Если долго не видишь любимых друзей,
то становится гибельно грустно.
Жизнь как будто давно позабытый музей.
А события - чёрные бусы
из погасших, назойливых шариков дней,
из ненужных стекляшек желаний.
Пешим ходом, усталый, а не на «коне»,
устремлён за фантазией-ланью.
По единственной узкой тропе бытия,
средь поступков мелькающих пятен.
И внимая расплывчатым серым теням.
Наших душ чистотой мы им платим.