***

 * * *

Проходит год, проходит век.
Торопит время нас.
И шум листвы, и белый снег
Сменялись сотни раз.

У времени с огнём родство-
За ним не уследишь.
И замечаем возраст свой
По нашим детям лишь.

А годы молниям под стать.
Что говорить про дни?
Но если нам их не считать,
Не старят нас они.
                1982г.