кто бы придумал, на чем он иссякнет, кончится,
на чем остановится долгое существование.
если бы каждый знал, чего он захочет сам..
ничего и не изменилось бы, кроме этого самого знания
кто-то однажды сказал мне: "брось все, оно твоих мук не стоит",
я послушалась. но с тех пор не могу все начать сначала.
теперь я ловлю попутку, у края дороги стоя,
с невозможностью все продолжить, с чего бы ни начинала
мне бы встать и дальше идти, запастись терпением,
тем не менее,
я сижу у дороги, на коленях уставших стирая кожу,
и я жду чего-то в состоянии алкогольного опьянения,
потому что правда до нас по-другому дойти не может,
ведь если она не вкупе с водкой, она ничего не значит,
как не значит, вырвавшись с уст людей с искривленной мимикой.
если бы они знали, чего хотят, тогда только не иначе,
как каждый третий не уходил бы с разрушенной психикой
на мне все зациклилось,
во мне все зациклилось,
словно я соединила собой два натянутых с обеих сторон хвоста каната.
так могло продолжаться вечно. только однажды все это вылилось
в крики, потом в тишину. а моя точка зрения вросла в землю, став точкой
невозврата.
моим именем не назовут проливы, улицы или каналы,
максимум - яму, кем-то вырытую искусно.
если ты это я,
не на твоих костях нарастят кристаллы
и назовут
искусством