***

Из земли пробился маленький росточек,
Расправляет он зелёненький листочек,
К солнцу тянет листики - малышки.
Начинается рожденье жизни - книжки.

Может это лишь цветок - ромашка.
Оборвали, погадали и забыли.
И не вышло у того росточка
Ни легенды, ни стиха, ни были.

А вот если вырастет берёза -
Под её ветвями столько песен.
Про любовь расскажет и про слёзы.
Здесь поэту мир совсем не тесен.

А вон там проклюнулся дубочек.
Много дней пройдёт, годов, десятилетий...
Поработать тут писателям придётся,
Дуб ведь может оказаться и столетним.

Так и мы: рождается младенец,
Тянет ручки к солнцу и смеётся.
Но от нас зависит в этой жизни
Кем он станет и чего добьётся.

28.03.2017.