Я Вашу похоть не рискну назвать любовью,
Предсмертный крик тускнеющей звезды
И серебро, запачканное кровью,
И без ограды пышные сады.
Что знать могу о горнем,о высоком?
И мне ли рассуждать о том, что грех?
Ваш новый бог как будто дан Вам Богом,
И правда Ваша - правда не для всех.
У избранных и псих, и чих особый,
Блаженны Вы примазавшись, а я
Жалею Вас без зависти и злобы,
Ваш чистый образ помня и храня.
Ведь это мерзость -
Из цариц в рабыни,
А Вы зовёте счастьем часть свою,
Остынет память, боль моя остынет,
Под небом каждый чашу пьёт свою.
А может быть, всегда Вы притворялись,
Большая мастерица слёзы лить,
И надоело, в святость наигрались.
О том не стоит даже говорить.
Не обольщайтесь, я не жду, не верю,
Я и пишу теперь уже не Вам,
А той, кого зову своей потерей,
Дань отдавая прожитым годам.