...жгут костры. Обычное дело.
Что-то небо мое оскудело.
Подарите мне вдох, облака.
Я, как блюдце несу свое тело.
Но дрожит, подгибаясь, рука.
Где-то молнии плещут в озоне,
прорастает трава на газоне,
на веревке трепещет бельё.
Я один в охраняемой зоне.
Охраняю молчанье моё.
Ветки жгут. Подстригают кустарник.
Эхо слов и пустых, и бездарных
чьи-то головы клонит в туман
и замком запирает амбарным
двери в поле и вход в океан.
Этот голос в часах что-то крутит,
чью-то волю сгибает, как прутик,
чьи-то судьбы, как фантики, рвёт,
покрывает мурашками груди
и на праздник без даты зовет.
Жаль, ни хуже, ни лучше не стало.
Что-то небо моё подустало.
Что ж, бывает. Простим и его.
Дым струится. А это не мало.
Это большее, чем ничего.