Никто не дарит ей цветов,
И под луной не воспоют ей песен,
Лишь те, кто зеленью лугов
Укрыт - ей нестерпимо интересен.
Давно цветущей, молодой,
До основания земного мира,
Была она, скорей, святой,
Женой небесного Светила.
Дыханьем согревала сень,
Ей сами звёзды восхищались,
С её восходом начинался день,
Труды богов лишь с нею завершались.
Она, сомнений вне, умна,
Решенья ей принимать не к спеху,
Без горделивости она горда -
Не обвинить её в огрехах.
Семи планет мистерии известны,
В её ж секреты не посвящен никто.
Имя великой поэтессы,
Увы, не вшитое в руно.
Она глаголом пылким жалит
Сердца бессмертных и людей,
Она не может только ранить, -
С ней буря тихнет всех страстей.
Она недавно изменилась,
Её, как прежде, не узнать,
Ей бремя тяжкое свалилось -
Она должна сопровождать.
С её касаньем кровь хладеет,
И соки жизни враз замрут,
Исток румянца оскудеет, -
Дыханьем вырвется из пут.
С рожденья каждый обручённый
Доселе встретиться иль впредь
С сей госпожой простой и скромной,
С сей госпожой, чьё имя: Смерть.