Мы все, пока живём, не думаем о смерти,
Надеясь, что умрём когда- нибудь потом,
Что старость впереди, не хочется нам верить,
Пока её шаги не забрели к нам в дом.
Закрытые глаза не устранят преграды,
Уснувшие умы не помнят, что их ждёт.
А, старость, тот причал, которому не рады,
Вытаптывает жизнь и к смерти всех ведёт.
У старости карман наполнен чем попало:
Орехами мечты, подгнившими слегка,
Платочком суеты, которой стало мало,
Конфетками судьбы, крупинками песка…
У старости пальто поношено, в заплатах,
В нём мода давних лет свихнулась от потерь.
Ей кажется, что средств для жизни маловато,
И чудится, что мир закрыл пред нею дверь.
У старости язык распух от осуждений,
Навязчивых идей, не понятых людьми,
У старости глаза слезяться от волнений,
И косточки скрипят от боли и тоски.
В руках – безумный страх раскачивает тремор,
Мешает геморой, не держится моча.
Вещички, что скопил, не подают надежды,
Ослабла сила ног, за клюшкой волочась…
Обугленный портрет у старости грядущей,
И нет опоры в ней для радостей бытия.
Не помнит человек природы вездесущей,
Вовлекшись в круговерть страстей и нытия.
Пока ещё силён, подай «старухе» руку,
Ведь старость – это мы, и наш почтенный плод,
Лишь помыслами дел мы уменьшаем муку
Той старости, что нас собой не обойдёт.
Не возбуждайте гнев на глупых и наивных,
на жадных и глухих, на дерзких, пьяных, злых.
Скопите Доброты для радостей невинных,
Не разделяя мир на наших и чужих...
Вся наша жизнь – река даров и подношений,
Скоплений и отдач, построек и разрух…
А старости рука несёт нам «угощения»,
Из вЕтров и лучей, что накопил наш Дух.