Я часто вспоминаю тот вишневый сад,
Где дед мой за бутылочкой вина,
Беседы вел и был так рад,
Что навещаю я его всегда.
Он так боялся быть один,
Быть брошенным в клетку смерти.
Не мог забыть, как умер сын,
От лжи Чернобыльской болезни.
Когда он выпивал сполна,
И заводил разговор о женщине,
То тут не было конца,
Об их достоинствах и прелести.
Он умер, но он не одинок,
Ведь рядом с сыном похоронен.
И по весне на тот бугорок,
С бутылочкой вина я навещаю,
И вспоминаю все как сон,
Который по утру растаял.
1998-2001 гг.