Они ложатся тяжело на плечи, как медали.
И кажется порой, что тяжело ответ держать за то, что
не сложилось.
За то, что строки тронули - едва.
За то, что я за ширмой рифмы строгой
Веду незримо диалог - спеша.
Мои слова, как длинная пробежка.
И тяжело, и хочется уйти.
И дочитать до точки - словно мука.
Ну, а потом - раздумий череда.
Слова - как камень.
Твердо и жестоко вбивают в душу смысла и судьбы.
И заставляют высмеять пороки,
И искупить ненужные грехи.
Слова - как партизан в засаде.
Сидят под строчкой, тихо, притаясь.
И только ждут, когда рука укажет,
Куда бежать, за рифмою стремясь.
Слова. Они невольно обжигают.
Кого-то ранят, а кого-то ждут.
Кому-то все дороги открывают.
Иному - лгут.
И часто предают.
Но за словами, фразами, местами.
Я живо вижу и осознаю,
Что кто-то СВЫШЕ нам стихи диктует.
Он жизнь рисует,
и слова - сшивает,
в одну большую, толстую тетрадь.
И может быть мои СЛОВА
услышит и занесет в волшебную тетрадь.
Автор: Олеся Буженик