* * *
Леностью мысли недолго вольна,
праздную сонное тело:
просто смотрю сквозь молчанье окна.
Просто гнездится скворчиха-весна –
что-то кричит оголтело.
Кресла, видавшего виды, жаккард,
лето трамином в бокале,
пламя в камине (не балует март
ясными днями) – медлительный старт
вечера в полном разгаре.
Меркнет моё заоконье, а над
ломаным pвом горизонта,
всех инфантерий последний солдат –
с тёмными силами бьётся закат,
раненый в самое солнце.