Все относительно-и даже наша жизнь,рисует смерть нам мрачные картины,
И на вопрос наш " быть или не быть?" ответят скоро умные машины.
Мы словно мёртвые картонные цветы застыли мы в предсмертном этом крике,
И со своим страданием на "ты", мы лицезреем каменные лики.
За тёмным сводом ждёт нас тишина, свобода от тревог, волнений мира,
Но мы ломали мир, мы выпили до дна стакан вина, теперь пуста квартира.
Я видел смерть, но ничего в ней нет, кроме той вязкой тишины подлунной.
Там свет Луны - лишь сумеречный бред, который нами же всегда надуман.
И после смерти нам живой травы, воды глоток всегда- благословение,
Я видел бездну, ничего в ней нет, покинуть небытие всегда труднее.
Я жил всего шестнадцать лет, я песни пел,читая, как по строчкам,
Пел при луне, и в призрачный рассвет, но были ценны только многоточья.
Слёзы любви не стоят ничего, мой друг, они ничтожней пыли,
Разбитые сердца- дурной недуг, и ценно то, что бы увековечить мы смогли бы.
Поэтому и я пишу, я лишь хотел узнать, что есть судьба поэта,
От мимолетного восторга до тоски, от восхищения до унижений света.
Но возвеличивая сам себя, увы, до времени я износил и сердце,
И на покой ушла моя душа с желанием в небытие согреться.
Я больше не могу огонь души всем подарить, как дорогой подарок
Я пуст внутри, мои стихи как жизнь и как любовь, и как клубок кошмаров.
Поверь я был там, я только умирал, и моё сердце кровью истекало
И невзначай оно собрало зал, и плакало когда стихи слагало.
Я умер, вы все хвалите меня, и преподносите мне золотые лавры
В них нет нужды, я истину познал, и я смеясь, на деле умираю.
Прошу, хоть для меня все тлен, и радость, и отчаяние, и горе,
Не оставайтесь в комнате пустой наедине с придуманным героем.