Май был апрелю мал,
с чувствами набекрень...
Терпким дождём ласкал
плачущую сирень...
В брызгах горячих лун -
нежно расцвёл самшит.
Март - безупречно юн,
солнцем сквозь дождь прошит.
Слышишь, в окне твоём
лунная спеет песнь?
Шепчется сон с дождём.
Шепчешь ты мне: "Аз есмь".