А вот и март без признаков весны,
Зато со всеми признаками хвори.
Объятия ветров ему тесны,
С надеждами на лучшее он в ссоре.
Капризный, как ребёнок, он шалит.
То дождь прольёт, то тёплым днём подразнит...
Пургой не погнушается — сострит,
И в собственных истериках увязнет.
Подкидыш межсезонной пустоты,
Он ищет сам, куда б ему приткнуться...
Но исповедь продрогшей наготы
Летит в глухую стену хрупким блюдцем.