Да разве можно что-то сделать сразу,
чтоб безупречно, прочно, на века?
Сначала долго размышляет разум.
Ему послушно следует рука.
Гм, разум… Ну, а он-то взял – откуда,
что надо сделать это, а не то?
Такая, может, у него причуда?
Такая фишка выпала в лото?
Выходит, значит, разум наш – начальник?
И то, что он сказал, считай, закон?
О, нет, друзья. Как это ни печально,
совсем, совсем не самый главный он.
Ведь так не может быть: сначала – корректура,
а текст образовался бы потом.
У нас первична все-таки – натура, –
что там бы ни твердил старик Платон.
Лежит она, натура, на диване
(ну, в животе у нас, или в груди),
выдумывает всякие желанья –
высокого ты от нее не жди.
То сказку ей, то кушать ей подайте,
то кофейку захочется в кровать,
то…
м-да, тут, на приличном сайте
мне неудобно это называть.
А иногда – наверное, от скуки –
ударит блажь, и завопит она:
хочу быть корифеем от науки,
чтобы почёт, чины и ордена!..
Мрачнеет разум, тихо матерится,
однако же – под козырёк берет:
что делать, ведь Натура тут – царица,
а он – слуга, безродный нищеброд.
И вот он пашет, пашет, бедолага
(какой там КЗОТ, какие отпуска!),
как зэк из Воркутинского Гулага,
но, правда, без собак и без свистка.
И вот что интересно: разум этот
глядишь, ещё всерьёз изобретёт,
что осчастливить может всю планету
(а может быть, совсем наоборот)…
Натура ухмыляется, собака,
потягиваясь, чешет телеса…
Стишок же этот, что скрывать, однако,
я – по ее приказу написал.