***
Мы молча ковыляем на убой,
Растерзанные городским прокатом,
Спортивными наградами кода-то
И в "дружбу" человеческой игрой.
Июльский зной. От оводов нет спасу.
Вся холка в кровь, и репица ершом.
В конюшне грязь, мы месим эту кашу,
Все дни в один, и мысли об одном:
Пускай карьером пронесется боль,
И нож пусть будет острый, не тупой.
Мы слышали, как мучилась савраска,
И как кричал испуганный гнедой,
На темной шкуре багровели кляксы,
Расчерченные опытной рукой.
Ленивый рой
смертолюбивой мухи,
Кочующий от павших до живых,
Над разномастным прядающим ухом
Нашептывал жужжаньем: «Се ля ви»…
И в такт прощанью клацали подковы
Всем суеверным людям вопреки…
Глухое ржанье, ржавые засовы,
И точный взмах натруженной руки.