***

Мне б схватиться рукой за соломинку,
Стал не в радость багряный рассвет.
Проходя мимо старого домика,
На исходе отпущенных лет.

Где ты запах полынный до горечи,
Васильковая нежная даль,
Птичий грай, не смолкающий до ночи,
Колоколен звенящая сталь?

Где ж ты, Русь моя, с Богом и Верою?
Может в чаще, лесном шалаше?
Я не знаю, какой еще мерою
Мою горечь измерить в душе.

Развернуть бы меха «погорластее»,
Чтобы вздрогнула мутная даль,
И безликое время безвластия
Превратилось в могильную паль.

Чтоб вдоль улицы солнцем умытою,
Ароматы вдыхая земли,
Люди шли, и душою открытою
Улыбаться друг другу могли.

И не нужно хватать за соломинку,
Станет в радость багряный рассвет.
Проходя мимо старого домика
На исходе отпущенных лет.