Пятница. Вечер. МКАД.
Кредо твоё - экстрим.
Не знаю, каков ТАМ ад,
Но ТУТ он стирает грим!
Кризиса ждёт Сбербанк.
Ближний Восток горит.
Шахиды пойдут ва-банк.
Неделю почти не брит
Мой утомлённый фейс.
Что отмечал - не суть.
Как написал бы Чейз -
Кольт облегчает путь!
Где-то внутри злых баб
Любви затаился блеск.
Время червей и жаб.
Выстрелы. Вопль. Всплеск.
Смерти не нужен свет,
Поскольку, она слепа.
Музыку дивных флейт
Воинственная толпа
Не слышит за рёвом труб.
К чему эти сопли ей?
Виват, элитарный клуб
Продавших Себя Людей!