Мне говорят: «Стихи твои слабы
Лишь фразы общие - и нет в них смысла.
Они просты как древко коромысла
Штришок бы в них, вот если бы кабы…
Слова, затертые без красоты
Лишь прочитал и сразу забываешь…».
Мне говорят: «Выходит, жизнь не знаешь -
Стихи не терпят фальши, суеты.
В них в каждой строчке образ должен быть.
Не примелькавшийся, а свой – особый;
Ты классиков прочти впервой и снова:
Поймешь, какие строфы могут жить».
Тогда я ухожу подальше в лес
И долго слушаю его дыханье;
И жизнь лесная полонит сознанье,
И с нею я как нитка и отвес.
Я говорю с осиной и ольхой
И каждая меня-то понимает.
И я уверен: чувствует, внимает…
Моя душа, обретшая покой.
Виктор Попов