У меня на окне этой ночью рисует дождь:
Из-под гнили досок достанет пахучий прах
И огнями ночных дорог свой забелит холст,
Окунув свою кисть в загустевший от света мрак.
Обернется он вдруг и подымет искрящий взгляд.
С подоконника - на руки, вверх по плечу, в лицо,
Там - на лохмы волос, а оттуда - по лбу - назад,
Замыкая зрачок в вороненой стали кольцо.
Под изгиб бледных щек подгоняя свой бледный лик,
Грустно глянет в потухшие рано мои глаза.
Отвернется и снова - за кисть. Он уже привык,
Что в дела живых ему вмешиваться нельзя.
Распахну ему раму, ладонь протяну средь туч,
Принимая в нее бережливо его плоды,
Те, что катит он дробно по склонам небесных круч.
Они градом прочертят по венам моим ходы.
Я вольюсь в него вся; приму нежный его поцелуй,
И заполнит мне легкие вместе с любовью вода.
Ощущать мокрых пальцев касанье его к бедру…
Мой художник. Мой дождь. Только мой. Только так.
Навсегда.