Среди ночи проснувшись, он трогает голову.
Ему снится, что клоун в нем попросту мертвый...
Под рукой ощущаются редкие волосы,
Ведь парик он повесил на гвоздик, в гримерке.
Там, у зеркала - грим. И смешной красной каплей,
Поролоновый нос на бутылке с водою.
Бутафорское "Я", что годами накапливал,
Он всегда носит близко у сердца, с собою...
Жизнь цветным колесом прокатилась по камешкам.
И немного побилась одежда манежная.
Как же странно, что ищет парик под руками,
Как жестоко,что он уже больше не прежний.
"Клоун, клоун, смотрите, какие ботинки!
Почему он заплакал так громко, фонтаном?.."
В парике и ботинках стоит невидимка.
И его плохо знает, пожалуй, и сам он.
Утром, бреясь у зеркала, громко хохочет.
Клоун должен смеяться и весело падать.
Он смеется,а может он вовсе не хочет.
Но смеяться ему без сомнения надо...
А у глаз разбежались лучами морщинки.
Он привык всем на улице вслед улыбаться.
И не будет у клоуна веской причины.
Клоун должен смешить. Клоун должен смеяться.