Настроенье – по погоде,
а сегодня дрянь оно.
Март, не дав тепла, уходит.
Лень гулять. Смотрю в окно.
Мыслей разных тараканы
в голове моей снуют.
Всё, что было поздно ль рано,
позабыть мне не дают.
Помню:
я – за пианино,
а вокруг друзей ни счесть.
Все отведав озверина,
танцевать хотят и петь.
Дым столбом.
Фонтан веселья!
Я играю, все поют.
Свечи, в сумраке алея,
воск на кости клавиш льют.
До конца сгорели свечи.
Вот уже и жизни вечер.
Что играл друзьям, забыто.
Нет силёнок в пальцах рук.
Пианино как корыто.
В нём недавно умер звук.
Улеглось в песок и глину
большинство моих друзей.
Не пора ль мне пианино
сдать в какой-нибудь музей?
Нет.
В музей сдавать не буду.
Как коньки откину я,
в этом пианино чУдном
похоронят пусть меня.
Чем не гроб огромный ящик
с арфой медной в двести струн?
Гроб такой могил копальщик
вряд ли видел, я не вру.
Вдруг меняется погода,
солнце в неба вышине.
Розовеет марта морда.
- Не хандри, - кричит он мне.