мне так нравится кожа,
вот эта самая кожа,
в которую ты обёрнут,
бархатная, как апрельские листья,
мне никогда не хватает времени ей насладиться,
будто сужается с каждой минутой
наше уютное ложе,
выталкивает меня...
тогда я с обрыва лечу в удивительные края,
нахожу тебя там и владею временем безраздельно,
так, что нет власти твоей здесь уйти
или спрятаться в скорлупу,
как угодно меня оставить.
я довольно груба,
мне подвластны здесь бури, ветра и метели,
могла бы оставить тебя здесь на сутки и на недели
и гладить, гладить...
где-то в груди у тебя магнит,
у меня - железо
с самой первой минуты,
с первого моего пореза,
и будто в анастезии, не чувствую, что болит.
у тебя антрацитовый цвет, глубокий и резкий,
в котором тону, как в ночи, которая обнимает,
в зашторенной комнате день потихонечку тает, тает,
истаивает в ничто,
бледная кожа моя на смуглой твоей
просеянная в решето.
скажешь, это наверняка про кого-то другого,
кого-то ещё,
я не таков.
я и не спорю,
мне главное выпустить эти горящие угольки
и словами коснуться кожи
мягкой, как тёмный шёлк.
может, я просто вижу чуть глубже,
чем ты готов.