Моих молитв зеленых кофе зерен,
Не состоявшийся вечерний аромат,
Не слышен с Петербургских колоколен,
Не виден на Неве, где Летний сад.
Лишь стелется туманом на дорожках,
Вползает под ворота во дворы,
Где тесные колодцы все в окошках,
А между стекол белые грибы.
И кажется прошло уже то время,
И окна все пакетами блестят,
Но только на Марата 39
На пятом этаже огни горят.
Остались в стеклах трещины поныне,
И чайник на плите еще кипит,
Мы были здесь когда-то молодыми.
И девочка на кухне с кошкой спит.