Хотите я вам почитаю стихи?
Сумбура отравленной мысли. Едва ли
Решитесь принять вы чужие грехи,
Что кровью сомнений и потом воняли,
Доставшихся тяжко незримых побед.
Пьянивших и ведших кого-то по краю.
Конечно, вы скажете вежливо: "нет,
Попозже, не нынче, не время, едва ли."
И молча уйдёте меж связок дорог,
Столбы и отметки повесив на шею.
В ладони судьбы, что узорами Бог
Вам вывел истории. Вряд ли сумею
Прочесть хиромантию хитрых путей.
Я сам весь в ошибках и пакостях прозы.
Но рифмы рождаются тут без затей.
И запах навоза не липнет на розы.
А проза? Как много её нам дано!
Минутами, днями, пустыми годами.
Я слово макаю порою в вино.
Что пахнет, как розы простыми стихами.