Мой город полон звуков. Ароматов. Картин. По утрам я слышу звук кипящей воды в чайнике, чувствую запах дешевого табака и вижу много одинаковых незнакомцев. А ещё я слышу о чём говорит этот город. И о чём молчит. Он наполнен чем то необыкновенно обычным. Привычным. Ямами на дорогах и в головах незнакомцев. Синими тучами под глазами. Запухшими лицами и маршрутками. Пьяным ветром и сухим дождём. Я слышу звуки, которые издают птицы. Они ужасны. Не такие как ранее. Они "поют" языком дяди Васи. Крановщика. Его обучили этой фонетике на заводе. Коты в моём городе не спят. Ни днём. Ни с кошками. Им даже нет дела до мышей. Они рисуют на заборах то, что им отрезал ветеринар. Библиотеку закрыли. Открыли секонд-хенд. Книги в мешках. Тряпки на полках. В театре продают мертвых песцов. Жители нашего города любят фотографии. В парках и скверах стало чище. От людей. А дети любят животных. Рисовать. На вагонах старых поездов. По утрам. Особенно китов. Бродячие псы перестали боятся. Холода. Голода. Потому что они ходят в церковь. Иногда здесь останавливается время. На моих часах. А иногда я слышу отражение в зеркале. И вижу звуки в наушниках. Я это к тому, что деревья теперь сами разжигают костры. А мы едим их корни. И вместо них, кормим и греем своими телами землю. Теперь я знаю, почему зимой бывает жарко, а летом холодно. Ещё в этом городе живёт её улыбка. И её волосы. Ветер обдувал тогда их. На мосту. Запахом вина. Ну да, и глаза. Её глаза живут не здесь. Не в этом городе. Они видят и слышат всё иначе. В её доме птицы не матерятся. Пахнет цветами и свежими книгами. Вот по этому я начал бегать. По мостам.
Перейти в конец истории.
Выбрать файлы.
Ещё.
Напишите сообщение…
Приезжайте к нам в гости. Наши галеты самые вкусные.