Нас не вспомнят ни те и ни эти.
Нас не примут ни эти, ни те.
На границе веков в темноте -
мы, как в чаще заблудшие дети.
Потерявши в двадцатом опору,
в двадцать первом её не найдём -
ловим "Эхо", ждём под "Дождём",
смотрим в "Завтра" вчерашним взором.
Расплывается ориентир...
Может, нового выбрать монарха?
Может, вешать пора олигархов?
Или к ним в услуженье идти?
И к какому же двигаться краю?
Где она - путеводная нить?
Может, Сталина воскресить,
чтобы вывел он нас из раздрая?
Двух веков, двух миров поколенье -
раздвоилось душой и умом,
Буридановым встало ослом
между двух стогов в отупеньи.
А не лучше на всё забить?
Есть бутылка, есть дури отрада.
Ну и, в общем, чего ещё надо,
Чтоб в своё удовольствие жить?
Только вот к чему Лейбниц подвёл,
что с глупцом нерешительным стало:
хоть и сена там было навалом -
он ведь с голоду помер, осёл.
Март 2017