Говорят, что у сказок должен быть счастливый конец...
Только где ж ему быть? Если в жизни совсем по-другому.
Принц с принцессой совсем не идут под венец, он не дарит цветов,
не караулит у дома.
Принц по пятницам в барах... С друзьями, а может и нет.
А принцесса? она то упрямо ждёт.
И в духовке уже испечён пирог, всё поглажено, выстирано... В срок.
Сядет тихо, накинет на плечи шаль,будет думать о чём-то примерив печаль,
Повздыхает не много, да толку нет, только принц не придёт,
не с утра... Не в обед.
День пройдёт, или два... А может три?
И принцесса сядет писать стихи,в каждой строчке слогая слова о нём,
как душа её долго горит огнём.
Он придёт, чуть помят, чуть сутул, не брит...
Перегаром,возможно, сильно обвит.
Улыбнётся и сразу завалится спать, на принцессой не тронутую кровать.
И принцесса, не много оторопев, принесёт ему с зала теплейший плед...
И отправится дальше стихи писать...
Только б не о том, как ей уже наплевать.