О нём и для него

Ничего нельзя изменить... Но надо что-то делать, и я повторяю себе, как заклинание: "Пиши!" Пиши о нём, хотя бы так продли его жизнь... Пиши для него, как писала при нём... Слова рождаются из слёз, и, перечитывая, я уже забываю, чьи они, просто прикладываю на свою рану, пытаясь утолить боль. Творчество лечит... Это проверено,  это уже помогало. Только "болезнь" сейчас другая, неизлечимая. Я не знаю, что из написанного смогу  оторвать от себя и доверить тем, для кого это всего лишь слова. Пока я просто пишу. Но сколько же надо написать, чтобы стало хоть чуточку легче..? На это не хватит оставшейся жизни.