Милая, меня ты не услышишь.
Ты меня не любишь, не придёшь.
Будет только грустно в голых вишнях
ворошить воспоминанья дождь.
Жизнь ворвётся вздохом на рассвете,
растревожит тонкий призрак штор...
О тебе как о своей невесте
мне не думать сложно до сих пор.
Пусть ты далеко – но ты живая:
это в грудь мне льётся, как теплынь.
Страшно то, что тихо забываю,
как под платьем девушки светлы.
Страшно то, что превращаюсь в шёпот,
в тень свою, в улыбчивый фантом –
и живая прелесть женской попы
мягко мне не холодит ладонь.
Ты, что так сияешь лучезарно,
не для секса только мне нужна.
Просто мне эротика – как карма,
как божественное нечто в нас.
Не в каких-то модных инстаграмах
и не на плакатах площадных...
Барельефы в индуистских храмах –
мы с тобой в них изображены.