Мой стих устал.
У строчки напряжённо
установилась только с тыла "Я"
в углу листа,
и точкой отрешенно
закрылась, чтоб застыла явь,
а сон ласкал.
Москва в апреле словно
простыла, заразилась от тебя.
Внутри тоска:
огни исчезли с лона,
постыло моросило с октября
у тихих скал,
где ночью обнаженной,
не скрытою в рябых простынях дня,
я их искал
и точно бы нашёл, но
прости, я...
потерял себя.