Гримасы улиц в блеске фонарей;
И мелкий дождь, какой-то не апрельский,
На тёмных лужах пишет акварельки,
Одна другой наивней и мрачней.
Куда идти? Ночная темень зла.
Но там, за ширмой призрачного мира,
Услышат разве, как страдает лира,
Скитаясь в вечном поиске тепла.
Обычного, земного, для двоих,
Способного согреть на время душу,
Тепла, что вырывается наружу
В совсем нежданный откровений миг.
И этот путь, хоть был замысловат,
В конце концов свершит все повороты,
Прямее некуда – осмыслен, отработан,
Прощальный взгляд, последние слова…