Я скромная веточка древнего древа.
Мне каждым листком трепетать на ветру.
Сверять по закатам и слово, и дело.
И знать, что когда-то в свой час я умру.
Но что-то останется внукам и людям,
Которых порою не знал до конца.
А правнуки даже, быть может, осудят
Неровный мой путь в ипостаси отца.
Что было, то было. Мы все - человеки.
Не зря же ночами нас совесть грызёт,
Ведь точность - она не для нас - для аптеки
И вряд ли раскаянье душу спасёт.
Но всё же отринем грехов наслоенье,
Когда и седины, и бес нам в ребро.
Чем падать, зазря разбивая колени,
Не лучше ли сеять любовь и добро?