Не долотом, не скальпелем ужасным,
И даже не отбойным молотком,
Скребу по скалам чувств прекрасных
Я старым не заточенным пером.
В бумаге образуются порывы,
Они похожи на разрывы шальных пуль,
И прошлых дней зажившие нарывы
Рождают в шрамах сладостную боль.
Зачем тревожить прошлого течение,
Зачем ждать вновь былого воскресения,
Зачем вообще нужна эта чума?
Любовь была, горела и ушла...
Все дело в том, что это для искусства,
Ведь без него, как без любви, нам пусто.