Ира тоскует по идеалу,
Неоспорим он и справедлив.
А где его взять? – идеала мало,
То перелив, а то недолив.
Ира говорит: так не должно быть!
Я соглашаюсь: конечно!
Должно быть, чтоб правда цепляла, как ноготь,
Ещё и светилась во мраке кромешном.
Должно быть, чтоб все любили друг друга,
Ходили обнявшись, целовались в дёсны,
Сплошные няшки в нашей округе,
Неразличимы, одноголосны.
Но, Ира моя, мы живём, как можем,
Как получается, так и живётся.
Чувство идеала, конечно, гложет,
Туман добивает, а хочется солнца.
Солнце добивает, когда жара,
Власти добивают помалу-помногу,
Ещё и дождь зарядит с утра
И всё тебе не слава Богу.
Но выход есть, дорогая Ира –
В гипотетической вселенной
Решён вопрос войны и мира,
Жизни, смерти, труда и лени.
Ну правда же, если у нас перекосы,
То где-то есть гармоничный закос,
Покос, недокос и к знаку вопроса
Спешит восклицательный знак всерьёз.
В серьёзе всё дело, его не хватает.
В гипотетической вселенной
Тебя полицейский обнимет за талию,
Ещё и падёт пред тобой на колени.
Потому что, Ира, так должно быть!
Раз есть красота, а ты красива,
Никто не посмеет хватать за локоть,
Наоборот – предложит пива.
И ты не почувствуешь себя пленной,
За все мучения тебе воздастся.
В гипотетической вселенной
Нет места выродкам и мерзавцам.
Они все тут собрались нарочно,
Вокруг тебя, справедливая Ира,
Чтоб стало стыдно им и тошно
И вместо пива хотеть кефира,
Чтоб ни похмелья, ни изжоги,
Ни бедняка, ни богатея.
Ты знаешь, Ира, что «трудно быть Богом»,
Но ты старайся, тебе виднее.
В гипотетической вселенной,
Насколько хватает твоих фантазий,
Есть всё – и пиво, и сверху пена.
И я не шучу. Ни в коем разе.