Вот как оно случается,
Друг мой,
Прохожий,
Пьяница,
Кокетка,
Старуха,
И Мать!
Я надеюсь не даст мне соврать,
Старик, что всегда потешается,
Над тем в кого будут стрелять!
Вот и ты допел свою песню,
Как птенец, забитый с ружья.
Нет. Поэтам не надо лести,
Врать не надо как ты ещё с детства,
Все стихи его примечал.
Труд поэта - нести своё бремя,
На коленях, в грязи да снегу,
По ухабам, в недоброе время,
На карачках, через войну.
Он идёт, упав, поднимается,
Руку сжатую к сердцу прижав,
Напевая слова, спотыкается
Не боясь ни пуль, ни ножа.
Что есть смерть?
Конец писанины?
Прекращение вечных потерь?
Окончание мучений павлиных?
Жизнь во имя покрасивее перьев!
Что не могут помочь взлететь!
Милый друг!
Вот и всё, вы отмучились.
Вам не надобно больше петь,
Пусть теперь ангелки злополучные,
Будут чай вам на завтрак греть.
Труд поэта - отнюдь не в стихах
И не в том чтоб таскать пальто.
Труд лишь в том, чтоб в мозолистых руках,
Из грязи распустился цветок!