Тронув струну золотую, сердце певца
Переполнится кровью живою и теплой.
И вроде не видно той песне конца,
Не видно начала той музыке доброй.
Пишет творец за столом свой рассказ,
Слово за словом звонко струится.
И каждая мысль это словно алмаз,
Что только наружу боится пробиться.
Мы в свете увидим того беглеца,
Что странником слыл и изгоем.
Но с музыкой встретят его у дворца,
И изгоя увидят героем.