Он не ушёл,
не скрылся в одночасье,
он уши нам и души теребил.
Взрывал их, если на простое
счастье
не находилось ни стихов,
ни сил.
Он был непрост,
неласков,
необычен,
помноженный на сложности имён.
Возьмите его сборники, -
кавычкам
он ставил наступательный заслон.
Кому хотелось быть в цветной панаме?
Он был в шестидесятых как укор.
Потом и на Аляске,
во Вьетнаме
сквозил меж параллелями опор.
И он был счастлив!
Потому что счастье -
как сердцевина в избранной судьбе.
Он не ушёл,
не скрылся в одночасье.
Он нам ещё напомнит о себе.