У каждого своя весна.
Своё прочтенье книги жизни.
А вот наполнена ль, скудна,-
Узнаем только ПОСЛЕ тризны.
Хотя, всё – ложь. Мы не узнаем,
Что ждёт нас ТАМ, за жизни краем…
Листаем книгу день за днём.
Читаем лето. Входим в осень.
К зиме чуть слышно подойдём,
И разрешения не спросим…
Хотя, всё ложь. Она, зима,
Незваная придёт сама…
Вот только с нами ли, без нас –
А будет жизнь во всём цветеньи!
И вырастет в роман – рассказ.
Продолжит кто-то книги чтенье…
И это – правда, а не ложь.
К ЧЕМУ идёшь – К ТОМУ – придёшь…