"На всяк товар найдется свой купец,''-
Гласит нам мудрость, вроде бы простая.
Всегда найдет сторонников глупец,
Найдет мудрец,
тех, первых, осуждая.
На ум не претендуя, соглашусь
С оценкой критика, бесстрастной и суровой.
Возможно, прав: не за своё берусь,
Но не удержишь рвущееся слово.
Оно рождает рифмы впопыхах,
И скачет ритм, не слыша метронома,
Наружу вырвавшись, оно в моих стихах
Нахально поселилось, словно дома.
Несовершенное, но все-таки моё,
Во власть меня взяло, сдавив упруго.
Оно, моё лекарство-мумиё,
Порой мне заменяет даже друга.
Сражалась с ним в былые времена,
Его теснить пыталась неумело,
Но, победив, вскочило в стремена-
Теперь, шальное, вскачь несётся смело.
И "в стол", как ни пытаюсь, не загнать-
Твердит настойчиво: "Пусть критикует критик.
Найдешь ты тех, кто смог тебя понять.
В чести - душа, не разум-аналитик".
И, неумелого, теперь я не стыжусь,
Уже не отвергаю, слыша снова,
И, если к месту, им порой горжусь,
Бездомным, обогретым мною Словом...