Уходят ,уходят поэты.
Трибуны, таланты, творцы,
Поющие миру сонеты,
Любимые, братья, отцы...
Их клин журавлиный, что в небе,
Полоской -белесый туман.
Осталось в стихах их наследие,
Как жизнью написан роман.
Остались горячие строки
И смыслы, что спрятаны в них:
О важном, о нужном, высоком,
А значит они средь живых.