Глоток вина, краюха хлеба,
Огня немного от свечи,
С пера - вся необъятность неба,
И углублённость от ночи.
Он может всё: грустить, смеяться,
Запечатлеть в стихах весну.
Не может он не отозваться,
Когда беда грядёт в страну.
В его стихах-взрывная масса,
И как стрела его строка.
Он как минёр идёт по трассе,
Встречая пошлость, как врага.
Пошлёт на плаху ритм сердца,
С улыбкой спрячет в стол тетрадь,
А всем покажется, что скерцо
Поэт умеет лишь играть.
Никто не знает, как ночами
Он подбирает рифмы строф,
Чтоб как-то удержать плечами
Весь груз Вселенских катастроф.
Уйдут душа и разум с телом,
Оставив паутинки строк,
И если тля их не разъела,
То был поэт, как цензор строг.