Сцена пустеет,
Наспех меняется грим,
А он лежит навзнич один
В луже истекшей души...
Черный с метлой, не спеши
Сгребать его остатки
В корзину с хламом
Отработанного сценария,
Ведь это - не его игра,
Не та мера познания
К которой он шел
Своей темной улицей
Понурившись,
Взирая с надеждою в окна,
Когда и надежда было поблекла,
Вдруг - раскрытая дверь,
За ней представление:
Короли, придворные,
Заговоры, факиры,
Святые, вампиры,
Зло, добро, эмоции, страсти,
Призывы свержения власти...
А главное - и роли свободны,
И сюжет вписывай свой...
Коли герой -
Не стой в тени бесфонаревой -
Заваливай!
И он влетел,
Распахнул плащ,
Раскрыл душу
В надежде - просушит,
Но даже не дотянул до поворота
Ни событий, ни сюжета - слета
Размозжил свое содержание
О чье-то тугое сознание -
Там по сценарию шла катастрофа,
И кто-то еще разбился,
Но куда-то, вдруг, испарился
Или отполз за кулисы...
Его же теплую душу в оркестровке
Слизывали крысы,
И какой-то черный с метлой
Торопливо убирал мусор
Финала акта
Под гомон антракта
И визг шутов в вестибюле.
Он было подумал - его надули,
Дабы почистить карманы,
Или отпить от души...
А его просто сгребли и вымели,
Не поинтересовавшись об имени.
Откуда бы знать он мог,
Что так чрево домов
От него очищало улицы...