Он не погиб. Он жив, он с нами –
Наш Пушкин. Наш великий Гений.
Едва ли выразить словами
Признанье новых поколений.
И счастьем полнится сознанье,
Что был пленён поэт Молдовой.
Мечта, надежда и желанье
Здесь обретали смысл новый.
Всё было ярко, незнакомо:
Язык, одежды, климат здешний,
Орех раскидистый у дома
И переспелой вкус черешни,
Сомлевшие от расстояний
Цыгане с пёстрыми шатрами
И жгучий аромат скитаний,
Что с песней вьётся над кострами.
Холмов размашистые склоны
В янтарных гроздьях винограда,
Плакучих ив к воде поклоны,
Зелёных Кодр густых прохлада.
И тайное прикосновенье
Земли и неба звуков страстных.
И полусладкий миг рожденья,
Как новый день, стихов прекрасных.
Здесь Он творил. И эти строки
Вновь души согревают наши.
Преданья старины глубокой
С годами лишь милей и краше.
Здесь он дышал. И счастье это
Доселе лёгкие нам полнит.
О пребывании Поэта
Нам каждый новый вдох напомнит.
Теперь у нас иные ритмы,
Иные словосочетанья.
Но Пушкина златые рифмы –
Основа смысла и сознанья.
Его поэзия – вовеки.
Его поэзия – Для мира.
Звени о чудо-Человеке,
Не затихай, златая лира!
Котляренко Мария, ноябрь 2016 года